hoteldegardona

2006-12-04T10:49:00.000Z

ACABOU!

Agora, ABATTOIRBLUES.

Epílogo.

2006-12-03T22:20:00.000Z

Hoje,

claro,

Sónia.

Parabéns.

( Agora, AbattoirBlues ).

2006-12-01T11:08:00.000Z

Henry Asencio

em ti, ardido

como a noite no fogo.

( e aqui e ali. clicar ).

2006-11-30T11:17:00.000Z

(Rodd Ambroson)

Aqui esteve sentada, ali me viu,

Erguendo aqueles olhos tão insentos;

Aqui movida um pouco, ali segura;

Luís de Camões

Passem pelo Suck e pelo Amadis.

2006-11-29T09:50:00.000Z

" Todas as coisas têm o seu tempo e tudo o que existe debaixo dos céus tem a sua hora ".
Ecle, 3-1
Assim aceitar, mas resistir. Os dias, as coisas, as gentes. Tão longe e ainda tão perto, sempre, a " feira cabisbaixa " do O'Neil. O quotidiano, aqui, como ali, imutável. Acordamos tistes e assim nos deitamos. Moribundos. Nós, como tudo. A inveja, vírus nacional. Redundantes. Iguais, demasiado iguais. Resta fechar janelas e portas e ficar. Partindo. Imune, teimosamente, a pressões, intimidações, insultos ou chantagens. Frontal, pronto a pagar sempre o preço de quem ama. Disso vai falando o Amadis. ( Clicar ). O outro, a si próprio. Deixo o festim dos abutres para outros. Gosto de sair de casa a sorrir. E buscar sorrisos. Se ainda os houver. ( Gostem, ou não, este blogue merece ser visto. Aqui ).

Post para uma Amiga.

2006-11-27T17:57:00.000Z

Soube-o, sabemo-lo: was bleibt aber / stiften die Dichter. ( Holderlin ). Se alguma coisa fica. Nos dias, nestes dias e tempos de dissolução. De fragmentação, já na periferia de Sartre. Mais do que Sisifo ou o homem revoltado, o Estrangeiro. " Cela ne veut rien dire ", escreveu-o Camus e sentia-o Kafka, caminhando ao longo do Muro da Fome. Praga como estas ruas, a chuva como a neve. O cansaço. O cansaço, apenas. A fadiga que nos obriga a gritar, um porque sim sem sentido e que se torna urgente. Abgrund ( heideggeriano ) feito derradeiro espaço de liberdade. Esquecido de tudo e tudo querer esquecer. Submerso. No corpo, também ele, fragmentado. Não há flores por entre o remover das ruínas. Das canções restam memórias. Saudades, só do que fui, vou sendo, na aprendizagem crescente da Maldade humana. De optimista a céptico, um passo, pessimista, depois. Será isso envelhecer, com Sabedoria, e preparar a Morte. O amor confunde-se com o desespero, como água, delírio, júbilo face ao tumulto da nudez. Pouco sobra na brevíssima vertigem de uma claridade de Luz. Já não há mais à la recherche de um blogue perdido. Sobro eu, sobram momentos. Sobras tu. Sobram aqueles de quem gostamos, os que amamos, os que conhecem as cumplicidades da Amizade. Isso basta.

2006-11-27T09:53:00.000Z

(Edgar Degas)

entre sombras, lúcidos os passos que procuro nos teus olhos. corpo, escrita, sangue. saber-te entre a boca e o papel.

alexandre aroso

porque a hipocrisia, irrita. e a morte não torna bom quem sempre achei mau e desprezo.

2006-11-26T21:56:00.000Z

maldito país onde depois de morto todos choramos a perda e o falecido. eu não lamento nada. que seja enterrado e pronto, o virgem negra pedófilo, cesariny, o tutor dos artistas de merda de uma não menos kultura de merda, digna do país que somos. quem gosta, gosta, gostos não se discutem. mas tanta lamúria, não. para mim, igual. sugestões. bom, o meu Amigo Alvarez Rabo. ( aconselhado aos onanistas da netolândia ). fiquem bem e tentem começar a ser diferentes. e felizes.

POST ANTIPOST.

2006-11-25T17:25:00.000Z

ou seja:

para os Kamaradas de que gosto muito, abraços e beijos. sejam Felizes.

aos outros: ide à merda. com o devido favor.

( a quem não sabe. desde os meus 14 anos, em que na minha querida e detestada DDR, preferia ao marx em alemão, editado pela dietz verlag berlin, o Henry David Thoreau, norte-americano que em 1848 escrevia, " temos de viver sózinhos, só connosco, dependermos só de nós, sempre prontos a começar de novo ", que sou de " direita ". de Direita, pois. ficam esclarecidos os eskerdalhos que, como o imbecil do Thoreau, também eu penso que o melhor governo é o que menos governa. perceberam, agora? )

isto podia ser uma despedida. ai podia, podia. elogio da ironia.

passem aqui, sffavor. OBRIGATÓRIO.

Boa sexta feira e bom fim de semana.

2006-11-24T10:40:00.000Z

Ver as coisas até ao fundo...
E se as coisas não tiveram fundo?

Ah, que bela a superfície!
Talvez a superfície seja a essência
E o mais que a superfície seja o mais que tudo
E o mais que tudo não é nada.

Ó face do mundo, só tu, de todas as faces,
És a própria alma que reflectes

Álvaro de Campos

Passem pelo Suck, e visitem este nosso amigo.

Isto é uma corrente. Na net.

2006-11-22T10:27:00.000Z

Sob o signo de W. Turner. Aqui, e aqui e aqui. Bom dia.

( Adenda das 15 horas que é um prolongamento do post abaixo e uma resposta amigável ao meu Prezado K'mrd Pires.

1. Israel é uma invenção enquanto Estado, imposta na Palestina após o final da 2ª guerra mundial, pelos países vitoriosos que não sabiam o que fazer à judiaria que campeava e vagabundeava por uma Europa destruída.

2. A história de Israel é uma história de guerra, terror, morte, assassinatos, desrespeito pela Lei, ocupação e barbárie. Israel abandonou GAZA ( e construíu um novo muro da vergonha ) por motivos estratégico-militares, face à pressão militante do HAMAS, ao crescente poder popular deste, expresso recentemente nas urnas, em eleições livres, e à decadência de uma fatah prepotente, corrupta e colaboracionista. Foram os homens de arafat quem vendeu o cimento com que Israel fez o muro de separação.

3. O exército libanês, como outros exércitos árabes, é uma anedota, uma farsa. No Libâno, o Hizballah xiita é a única força político-militar organizada e estruturada capaz de proteger a humilhada e desprezada comunidade xiita, ( no Libâno, como no restante mundo árabe sunita ), bem como de enfrentar e derrotar, ( como o fez por 2 vezes ), a máquina de guerra sionista. Apoiado pelo Irão? Certamente. O Hizballah, Partido de Deus, ( a partir de um versículo corânico ), é xiita.

4. O Irão é o herdeiro da grande e secular civilização persa. É o país de Nizamî e Rumi. É o país onde se produz algum do melhor cinema contemporâneo. Onde uma mulher é vice-presidente da República Islâmica. É o país onde as mulheres têm direito de voto, ( o que não sucede no reino "amigo" dos saud sauditas, onde os xiitas também não têm direito de voto ). É o país que enfrentou Saddam, enquanto este facínora era o grande amigo dos norte-americanos. É o país que não é árabe mas de raiz e cultura persa. Onde o Islão incorporou elementos alheios ao sunismo. É o país que combateu os tallibãs. É o país odiado, não por acaso, por bin laden. São xiitas os que morrem assassinados diariamente no Iraque. Não por acaso. O Irão é o país que produziu o filósofo vivo George Sorush, com reputação mundial e conselheiro do Imã Khomeini. Sorush que escreveu " o Islão e a democracia não são apenas compatíveis mas inevitáveis. Para se ser um verdadeiro crente é preciso ser-se livre ". Percebe-se porque motivo o Irão xiita incomoda: americanos, judeus e árabes sunitas, como o reizinho da Jordânia.

EU APOIO ESTE HOMEM,

2006-11-21T13:40:00.000Z

porque acredito nos benefícios de um Irão nuclear numa região conturbada e sistematicamente enfranquecida e espoliada pelo GRANDE SATÃ, aka usa, por israel e pelas ditaduras execráveis dos vizinhos árabes sunitas da República Islâmica. Porque acredito que o fortalecimento do Islão xiita é positivo para o Islão, em particular, e para o mundo, em geral. Porque sei que Jerusalém é pertença da Palestina ocupada e do Islão. Porque não esqueço GAZA e a barbárie homicida judaico-sionista. Porque apoio o HAMAS e o HIZZBALLAH e desprezo os bin-ladens que num terrorismo sem credo conspurcam, a favor de bush, o nome do Islão. O Iraque que o diga.

2006-11-20T13:07:00.000Z

Pássaros. Atravessam chuvas e países no erro dos ímanes e dos ventos, pássaros que voam entre a ira e a luz.

Voltam incompreensíveis sob leis de vertigem e de esquecimento.

António Gamoneda

da idade da pedra, só estes.

2006-11-18T10:29:00.000Z

porque vem aí o domingo e, logo depois, a semana. e o frio, a crescer, com ela. incendeie-se, pois, o corpo, a alma e os dias, que se rasgue o breu com o fogo das lareiras e o recolhimento que só o Outono traz. tempo de poetas, este. e de outro respirar. sejam felizes, beijos e abraços.
( Post no suck ).

2006-11-17T11:00:00.000Z

ii
olhem para esta terra onde somos. almas perdidas. lua falhada sobre o carnaval. desértico. não há crepúsculo nesta ilha. a noite cai como cortina final. que shakespeariano que é carnaval de loucos. dos seduzidos e dos rejeitados. os batoteiros. os de pele etiópia. dormindo através de tudo. o leorpardo rolando. tudo menos corando com a descoberta do seu fofo casaco sem pintas.

Patti Smith

Passem no Suck e tenham um bom fim de semana.

Porque acordei numa de Paz,

2006-11-16T09:14:00.000Z

não ( te ) mando sinais de amor mas envio-te jarros. a lembrar o quão repugnantemente fétido és. escava, escava buracos e enfia-te lá.
Agora: o post para debater está a seguir e os comentários, também.
O Amadis vai postando.
A quem interessar: tiraram um blogue à Sónia. Assim, o Olhares neste endereço está fora de circulação.
www.olharesepalavras2.blogspot.com
Por isso passem a ir a este:
www.porentreassombras.blogspot.com
Beijos e abraços. E visitem o Kamarada Amadis. ( Clicar no nome ). E leiam também este.

Post dedikado aos eskerdalhos e demokratas da valente nação tuga.

2006-11-15T18:18:00.000Z

Porke: chegaram (-nos) 50 anos regidos por esse ditador labrego, abençoado pela santa madre igreja, e ke vocês, teimosamente insistem em deklarar fascista. Porke exigimos o DIREITO de termos opinião, diferente da vossa, se tal acontecer. Porke não sou monolítiko. Nem faccioso. Porke aceito e respeito a troca e a diferença de opiniões e ideias sem entrar em caixas de komentários onde a primeira frase, para eskonder a falta de argumentos, civismo, educação e kultura demokrátika, é " PR vai à merda". Porke não gosto de insultos. Porke não aceito um pensamento úniko, mesmo sabendo ke este país é uma koutada da eskerda, blogosfera inkluída, e alguns teimam em afirmar que a direita, ou dita direita, tem de ser burra e estúpida. Porke não gosto mesmo do Estado. Porke sei que em nome da diferença, ai jesus os pretos e os paneleiros, mas ai de quem se afirmar kontra o politikamente korrecto e konsiderar o louçã um moralista da melhor herança salazarista. Porke konheço o vosso ódio à ditadura salazarenta, o ke subscrevo, mas vos vi sempre kalados face a stalin, pol pot ou fidel. ou ao ladrão do lula. Porke vocês assassinaram mais anarkistas na guerra civil de espanha do ke franco. Porke vocês acusam, e bem, bush ou pinochet, mas com as mãos e a konsciência, a existir, cheias de sangue lembram treblinka mas kalam o Goulag. Porke me enoja a vossa pretensa superioridade moral, vocês que não possuem qualquer valor ou princípio étiko. Porke vocês enterraram e destruiram este país. Porke vocês são hipókritas. Porke vocês odeiam. Porke vocês não sabem estar. Porke vocês são como os bois e só marram kom o vermelho. E eu sou negro. E lembro-me que foi Rolão Preto o primeiro verdadeiro opositor da ditadura de salazar e a sua primeira vitíma. Porke amo Ezra e Céline. Porke insisto em pensar por mim e recuso a deixar-me silenciar pela vossa polícia do pensamento. Mesmo quando vocês invokam a liberdade para esmagar a Liberdade. Prova-o a História. Pior: porke vocês não têm sentido de humor. Termino como vocês começam: VÃO À MERDA!

2006-11-15T11:11:00.000Z

porque estou com sono e ocupado, não há tempo e pachorra. nem ideias. o post está a seguir, os comentários também. beijos e abraços.

2006-11-15T09:03:00.000Z

.

turn on the bright lights. ainda. assim. ( clicar no vermelho, sffavor. para fazer sentido ).

Iraque.

2006-11-14T09:08:00.000Z

A vitória dos democratas nas eleições americanas prefigura a retirada irresponsável das tropas norte-americanas da aventura iraquiana. Se sempre fui contra a invasão e ocupação do Iraque pelos U.S.A., não posso neste momento deixar de recear pelo futuro da maioria xiita e da minoria curda, naquele país às mãos da barbárie do terrorismo sunita. O reinado de Saddam já o provou. O futuro aparece cada vez mais negro para o sofredor povo iraquiano. Não devemos esquecer que o Iraque tem um Governo legítimo eleito nas urnas. Nem continuar a olhar para o lado agarrados aos problemas da nossa vidinha. Em Bagdad, não há morangos com açúcar. Bom dia a todos.
Passem por aqui.

2006-11-12T10:29:00.000Z

O Santo é aquele que faz a experiência da ferocidade. Do inumano. Interior intimo meo. Aquele que faz dos dias furor e cólera.

A partir de Freud conhecemos o conceito de cenas primitivas. Nelas assentou a Europa, durante séculos: cólera e experiência, ambas a remeterem para o topos homérico.

A degradação, depois. Viver deveria ser uma morte pois ela, a morte, é também uma vida. A vida. ( Dizia-o Holderlin ). Nisso se suportaria a Literatura, como o resto. A agonia daquela, hoje, mais não é do que a agonia da Europa. Dolorosa e patética. Em martírio. Longe vão os dias em que " branco era o instante ". ( Holderlin, ainda ).

Devoramos a besta e nada mais resta que o banal género humano. Plutarco: les bêtes ont de la raison. Resta a arte, simplório artificialismo de sobrevivência. Ou a cultura, passatempo de animais insignificantes, como escreveu Freud. O homem, o homenzinho do quotidiano, devorou a besta. Não sobrará nada. Apenas devastação e a mediocridade triunfante. Obscuras ruínas onde cambaleiam, sem sentido, ratos de esgoto a copular, entre hedonismo e consumo, algures entre a imbecilidade e a neurose obsessiva. Saudades de Calígula.

Splendour on splendour (...) Falleth, Adonis falleth. (...) Swollen-eyed, rested, lids sinking, darkness unconscious. Ezra Pound.

Clicar aqui e aqui. Se ffavor.

2006-11-10T10:43:00.000Z

Toda a cidade se acalma em redor; a viela iluminada tranquiliza-se,
E com archotes adornados rangem os carros ao passar.
Enchida a sua medida, regressam os homens a casa para descansarem da agitação diurna;
No seu lar, o homem ponderado, com satisfação,
Faz o balanço dos ganhos e das perdas; a azáfama do mercado
Terminou e já não há uvas nem flores e as mãos descansam.

Friedrich Holderlin

Clicar na palavra lar.
Passem também por aqui e tenham um bom fim de semana.

NETices. 1 exercício de tiro ao alvo.

2006-11-08T20:29:00.000Z

porque já não há pachorra, desculpem, para tanto punheteiro. cultos, de esquerda, urbanos, cosmopolitas e artistas. ditos. merdas feitos de papel de fotocópia. a reciclar. com urgência, de preferência. e tragam a costureirinha da sé e o outro que está mas faz segredo em não estar. protekções. fodam-se. respeitosamente. não é bilis. é lucidez não virtual. fiquem bem Kamaradas, beijos e abraços.

a ler, este, este e mais este. se quiserem. e mais este.

EUROPA.

2006-11-07T09:10:00.000Z

Este é um post ideológico.
( No entretanto: o labrego de boliqueime, aka o cavaco, manifestou-se contra a sentença aplicada ao velho amigo dos americanos, saddam hussein. pois. percebe-se. resta esperar e ler o que o intelectual de serviço, o JPP, vai inventar para explicar isto. um momento poético no suck ).

Bloggers de todo o mundo, uni-vos! Onanizem-se. Pois.

CELEBRE-SE!!! Com um post logo depois. Abraços Kamaradas.

2006-11-05T13:49:00.000Z

E que morra, pois. Que o enforquem e lançem o cadáver aos cães.
AllahuAkbar!

a vida não é nem pode ser como o cinema, mas o cinema pode ser, pontualmente, como a vida. e o amor, como dele fala Kiarostami, iraniano, de uma grande lírica, talvez única no século XX, em " atravês das oliveiras ". confirma-o um dos raros portugueses que vale a pena escutar, Bénard da Costa. a propósito do dito, o cinema, tão ranhoso como o livro, o novo Código da Vinci. a evitar. Ira Kaplan confirma, na música, que ainda la tem. yo la tengo, também. acho. soberbo, soberbo, o último, com chamadas aos Byrds, aos Suicide e aos divinos Go-Betweens, sem esquecer os Ramones. disse-o, por uma vez certo o Bonifácio. eu ouvi e confirmo. importante é saber que Swinburne foi traduzido. ele sabia que o poeta se alimenta do doce sangue das doces feridas do ser amado, aí, onde a língua é sabedoria. e é saber que a República Islâmica do Irão disparou salvas de mísseis balísticos capazes de atingir a entidade sionista e a Europa. pois é, mr. bush. o grande satã tem pés de barro. o Iraque comprova-o. a terminar. como já viram passei um fim de semana cultural, entre jornais, livros, cd's, comida e lareira. a ler o Leonardo, o verdadeiro da Vinci, e registei: a abelha pode-se comparar à falsidade porque tem mel na boca e veneno no cu. tal qual. por mim, é coisa de pouca monta, Vladimir, tratarem-me por nacional-socialista. preocupava-me era se me confundissem com a tribo do bloko do herdeiro de salazar, o louçã. assim, tudo bem. destila em paz, K'mrd. como me preocupa ver o intelectual do cavaquismo, o JPP elogiar o Sócrates. rir, já me ri. o bronco do rui rio cortou o dinheiro aos nossos ditos artistas, tão carentes da subsiodependência. razão tem. falta-lhe estilo. é pena. anotem. discretamente, a barbárie sionista continua impunemente a matar. lembrem Gaza. e tenham uma boa semana. se puderem e souberem, sejam felizes. ( fui para aqui. mas volto ).

Bom fim de semana.

2006-11-03T14:59:00.000Z

olhos
sabem se uma
pequena
árvore ouve
para sempre as sempre crianças cantando para sempre
uma canção feita
do que é silencioso como pedra silêncio de canção.

E. E. Cummings.

( A Kamarada Pianola está no Suck e o PR no Instantes. Clicar nos vermelhos ).

Que arda. Paris. E esta europa decrépita

2006-11-02T20:23:00.000Z

que mais nada é do que a memória do que foi ou poderia ter sido, este putrículo informe e insignificante, atascada em imúndice. ( Ando fisgado em Céline, pronto ). A ser assim, amanhã é sexta feira. Rock'on pardalada. Vamos a coisas boas. Sócrates vai mesmo salvar o futuro da segurança social: fecha salas de parto, legaliza o aborto, incremente a importação de escumalha vária. Lapidar, não? Há que ser paciente e esperar. No mínimo, que os xiitas iranianos tenham o nuclear e mudem as regras do jogo. Afinal, AllahuAkbar! Fiquem bem, sejam felizes. Mesmo sabendo, Céline, que a pretensão à felicidade é uma grande impostura. clash city rockers, no caso, Cramps.
Anotem. Amanhã, no Porto, Livraria Leitura,
Sábado, Livraria Buchholz, o K'mrd ChuvaMiúda. Passem aqui, sffavor.

um post a redimir-se, dedicado a almas sensíveis.

2006-11-02T10:26:00.000Z

com flores e passarinhos a fazer piu-piu. o mundo é cor de rosa e os fdputa não existem. assim, como asim, ARBEIT MACHT FREI. por mim tenho sempre presente H. D. Thoreau: hei-de respirar sempre à minha maneira. já Hamlet o dizia: sou nobre, não pertenço a nenhum amo. o resto, queira-se ou não, é a vida, essa velhaca de que falava o bom velho Céline, essa rude prova onde se salvarmos a alma já não é mau de todo. fiquem bem Kamaradas. fiquem felizes, pois. e deixem lá os preconceitos. Céline, ainda: o importante é que se mate. até já, comentários no outro, o debaixo. e passem neste, se quiserem. clicar.

É, é políticamente incorrecto. Deliberado. Um desafio a tanta hipocrisia. Só a eskerda pode exibir os seus símbolos?...bahhhhh....

2006-11-01T13:38:00.000Z

sombra de barcos sobre as silenciosas águas, como ferida sangrenta em alma crepuscular. " Ah, como fala o cão na sua tola esperteza ". Melanteu, cabreiro de cabras, na Odisseia. do Amor enquanto experiência da morte, de morte, sabia-o Boccacio. o corvo, corbaccio. a Melanteu cortaram as narinas, as orelhas, deram os órgãos genitais a comer aos cães. deceparam mãos e pés. Ulisses pediu fogo para a sala. ( canto XXII ). há instantes em que se sabe da existência de Deus. e da experiência do Belo.

adendas.
1, a pretalhada de moçambique acabou com mais um " aspecto negativo do passado ". Cabora Bassa. não era preciso tanto. basta constatar os índices de analfabetismo, doença ou corrupção. em crescendo, desde a saída do branco colonizador. para nós, contribuintes, pouca coisa. custou-nos só um perdão de 750.000 milhões de euros. 2, o intelektual de serviço, Prado Coelho, aka o Almondega Peluda, não gosta de um blogue " anónimo " onde o autor tem identificado o nome, a morada, a fotografia, o telefone. pois. anónimo. diz que lhe apetece puxar da pistola. eu gosto do Rabbit's Blog. e de Pulido Valente. às vezes. e também me apetece puchar da pistola quando encaro com os prados coelho. 3, se o Sócrates, ao que dizem, está a destruir o polvo do dito movimento sindical tuga, que siga, siga em frente, eu apoio. 4, o jardim da madeira ameaça, de novo, com a criminosa FLAMA. haja coragem, independência para os gajos. e puta que os pariu. eu, contribuinte, agradeço.

Post com dedicatória.

2006-10-31T09:05:00.000Z

Palavras não existem
fora da nossa voz as
palavras não assistem
palavras somos nós

Gastão Cruz

Este post é dedicado à Ana, vítima dos cobardes anónimos que andam por aí.
O Kamarada São Bartolomeu hoje passou-se mesmo. Visitem o http://www.00succkandsmileoo.blogspot.com/

actualização das 16.

2006-10-30T17:08:00.000Z

o pardal, além de raska é burro. e ainda não percebeu que, por uma vez, está a lidar com pessoas não manipuláveis, influênciáveis ou com medo da sua merdosa chantagem. ainda não percebeu em que guerra se meteu. ainda não percebeu que há alguem que vai para 6 meses lhe anda cuidadosamente no encalço. que existem blogues controlados e vigiados, bem como computadores, por ordem judicial. bom. o pardal foi-se meter, bem ao seu estilo, anónimo e cobarde, com um desses blogues. azar, pardal. tens a pj em cima de ti e mais uma queixa crime no ministério público. não te cuides, não. tu, e a tua seita. pois. isto há-de tornar-se respirável. podes crer. não nos conheces, tá visto. o post está em baixo.

Com dores, tenso & preocupado

2006-10-30T09:09:00.000Z

por constatar que a minha filha Kinha, clicar no amarelo sffavor, 10 anos, vai ao w.c. e sai de lá com um nako de arte ( poética ) sem segredos. bem dizia o outro. a vanguarda serve para dizer quem nada tem para dizer ou para disfarçar a pornografia mais raska. verdade que a questão do saber segundo lyotard, klossowski, deleuze ou bataille me deixa indiferente, até por ser estruturalmente um fundamentalista pré-moderno. bem bom, calha bem. mas li " discours, figure ", o ke duvido ke esses merdas o tenham feito. apetece fazer lembrar a urgência de um novo magisterium mysticum, a urgência de kombater pela regeneração de valores culturais e morais. a lembrar o kreis de stefan george, na senda de empédocles ou platão. gone in the teeh, disse-o pound. de iluminação solar, falou steiner que escreveu, lúcido, sobre tudo isto. adiante ke é 2a feira e com o sol fui à caça de um pardal que se encolheu mas que anda por aí. a ler sobre crimes e criminosos. interessa menos a qualidade e a quantidade do dito e mais o ke move o acto, as acções, o criminoso em si. as estruturas e mecanismos mentais. no fundo, mesmo no aparentemente mais banal e medíocre cidadão, a pulsão da libido numa sexualidade mal resolvida e pervertida. assim, o serial killer. por exemplo. talvez explike muita bloguice. pelo menos, o impulso. a transferência. sempre alivia sabermos ke lidamos kom tarados. freaks. anormais. impotentes rekalkados. resta arranjar paxorra para aturar essa kanalha. sem gentilezas, preferia realmente a sharia. para eles e para estes dias. até lá, ( faltam 20 anos para a europa ser islâmika ), respirar fundo. e vamos a isto ke se faz tarde. bom dia Kamaradas, boa semana.

Bom fim de semana.

2006-10-28T14:06:00.000+01:00

A pé e alegremente tomo a estrada larga,
São, livre, com o mundo por diante,
o longo caminho diante de mim levando-me aonde quiser.
Não peço boa sorte, eu próprio sou a boa sorte,
Não há mais lamentos, mais demoras, não preciso de nada,
Basta de queixas entre paredes, bibliotecas, polémicas,
Forte e contente tomo a estrada larga.

Walt Whitman

( Sem tempo para este fim de semana fazer visitas. Se puderem, leiam este post da minha querida Ana ).

e duram e duram e duram,

2006-10-27T09:52:00.000+01:00

dizem. as pilhas. duracell. eu tento acreditar ke sim. hoje é sexta e estou tão cansado que ando a enfiar as ditas pelo dito kujo acima. a ver se me aguento. visitas haverá se houver, ke nem o post vou lançar. não me chamem de nomes. os mais antigos sabem que não gosto de fascistas, salazaristas, andringas ou do pacheko pereira. muito menos do cavaco ou da santa madre igreja. isso são koisas de eskerda e eu sou mesmo é de direita. gostar, gosto mesmo é do meu Adolfo. e do fogo. e do mar. e do gelo e da neve. de komer, também. italiana, a comida, preferencialmente. a ser assim, fiquem bem e tentem suportar o dia, ke eu vou fazer o mesmo. como escrevia, cerca de 1600, baltasar gracian y morales, nem sempre se há-de rir com demócrito, nem sempre se há-de chorar com heraclito. Inté Kamaradas.

eu sei ke ele é bronco e de eskerda mas,

2006-10-26T09:04:00.000+01:00

homenagem a rui rio. com as minhas desculpas ao meu prezado K'mrd Blair. o que é certo é que o gajo, por uma vez, lidou bem com essa corja que infesta a nação. que não, se calhar, com o problema do Rivoli. mas isso é outra koisa. artistas, só de circo. aquela pungente tristeza humana ali especada, nem isso. em nome da arte e da kultura temos de aturar ( e sustentar ) uma data de lixo e esterco a defender os seus interesses e estratégias parasitárias. se esteve mal foi ao chamar a polícia para limpar um espaço digno, ( que merecia, repito, se calhar, outro futuro ), daquele refugo civilizacional. gastou-se tempo e dinheiro e o essencial ficou por discutir. e resolver. como em tudo o que é patrocinado e apadrinhado pela confraria blokista. haja pachorra para tanto tédio, mesmo com a quantidade de bobos disponíveis. e pensemos em coisas realmente importantes. as novas taxas moderadoras na saúde, 2 milhões de portugueses na pobreza enquanto continuamos a importar pretos, brasileiros, ukranianios & &tc, a OTA e o TGV, ( ainda se lembram? ), as privatizações e opas em curso. por exemplo. isto num país que arde no verão e se inunda no outono. a quadratura dos círculos sempre foi contrária a posturas vertebradas. já o dizia o bom do Nietzsche: a existência humana é lúgubre. um palhaço pode ser-lhe fatal. será por isso? seja. tragam o bezerro de ouro e lembrem-se de Prometeu. música aqui. a chuva, lá fora. com sono, eu. bom dia Kamaradas, tentem ser felizes.

1 POST KE É 1 VÓMITO MATINAL num regresso às armas desta koisa.

2006-10-25T09:14:00.000+01:00

já zaratustra aconselhava a dar a mão a poucos. antes uma pata, com garras. enquanto não sei deixar de desprezar vou vendo, também eu, uns morrerem cedo demais e outros demasiadamente tarde. pelo meio o país que se arrasta, desde a ranchada militar do 25 de 74, num estertor iluminado pela ascensão da ralé. dos raskas. já sei, já o confessei: sou snob, elitista, de direita anarco-situacionista, impiedoso, vingativo, orgulhoso do título e do sangue que ostento, com mau feitio e com um apetite voraz por canalhas e cobardes. pareço dormir, mas sei sempre muito mais do que aparento. muito mais, mesmo. coisas. aborrece-me a mediocridade e a vulgaridade, mesmo que travestidas de arte. hoje acordei bem disposto. melhor ainda quando ouvi na televisão o herdeiro de salazar, o louçã, a falar. ele e o bando fascistóide do bloko envergonham qualquer portas ou ribeiro e castro. eskerdalhos. puta ke pariu a eskerda tuga, cds-pêpê incluído. puta ke pariu. a chuva. o país. o cavaco em budapeste. 700.000 funcionários públicos. os timorenses independentes. o gajo do benfica. os brasileiros com o iscolari à cabeça. as apoplexias do sócrates. já cansa, tanto vendedor ilusionista. no future, pois. e isto, a net. tão amerdalhada como o resto. como este blogue, por exemplo. a precisar de obras, acho. urgentes. hoje tive saudades dos meus velhos blogues. do PORCOLATINO, d' OCAVACO, do KOMBATE. lamechices. andar por aqui cada vez se assemelha mais a uma descida a obscuros subterrâneos dantescos. um circo de anormais. o espaço ideal para frustações e taras várias. solidões e onanismos mal resolvidos. abençoado anonimato. abençoados nicks. abençoado pc. abençoada virtualidade. a vida faz-se lá fora mas isso se calhar já pouco importa. como pouco importa eu estar aqui a biliar. ressaca de ter perdido uns milhares nos últimos meses. ressentimentos, pois, eu sei. felizmente não sou cristão e nunca dou a outra face. adiante. vamos às horas. reais. haja paciência. tentem, ser felizes. claro. eu, por mim, vou passar o dia no tribunal. preferia resolver as coisas à bofetada mas isso tem de esperar. custos civilizacionais. ahhhh! e não enfiem a carapuça, porra. eu gosto de Vocês. o esterco que aí anda, por favor, mantenha a caixa de comentários limpa. sou preguiçoso e dá uma trabalheira enfiar comentários no caixote do lixo. até porque o blogue continua selectivo e a reservar o direito de admissão. e sempre evitam que toda a gente perceba a merda que sois. bom dia Kamaradas. foi bom desabafar com Vocês. fiquem mesmo bem.

2006-10-24T09:02:00.000+01:00

Para a minha alma eu queria uma torre como esta,
assim alta,
assim de névoa acompanhando o rio.

Estou tão longe da margem que as pessoas passam
e as luzes se reflectam na água.

E, contudo, a margem não pertence ao rio nem o rio está em mim como a torre estaria
se eu a soubesse ter...

uma luz desce o rio

gente passa e não sabe

que eu quero uma torre tão alta que as aves não passem

as nuvens não passem

tão alta tão alta

que a solidão possa tornar-se humana.

Jorge de Sena

Und bin in Wasser Verbrant,

2006-10-23T09:08:00.000+01:00

os Rammstein e o Outono e a chuva logo depois, o Elba, súbito, melancólico, a chegada anunciada dos corvos. A primeira lareira, o cigarro, a leitura dos poetas. O descanso, enfim, sob a folhagem amarela de Holderlin, esse repouso sussurado que não esconde o riso de desprezo por quem teima em confundir paciência com passividade e não quer ou não pode perceber o que se esconde na dobra dos dias. O mundo, já o dizia Clausewitz, existe para ser ordenado. A ser assim, haja luz e música. Feche-se o post, o cansaço e a falta de inspiração com a Canção dos Nibelungos. Elogio dos territórios vazios, se calhar, sob o signo de Kafka.

Bom fim de semana.

2006-10-20T17:34:00.000+01:00

Pálida e fria como uma estátua grega
a luz do sol me chama e me habita.
No sul sei que o silêncio passa devagar
por isso me perco no vento que me leva lá.
No sul ouço o dia brotar
e não em outro lugar.

Jall Sinth Hussein

Encenações, simulacros, simulações e cobardia

2006-10-20T10:11:00.000+01:00

pois então. por uma vez razão aos comunistas e a haver lei sobre a IVG que existisse coragem de quem a devia ter e fosse votada no Parlamento. estará lá para isso, assim houvesse dignidade. mas, pedir o quê neste país onde continua a campear tudo o que de muito mau havia no labrego de santa comba? adiante e siga o circo. dos movimentos pró vida aos bloquistas vem aí o grande espectáculo. sócrates agradece, pois. por mim, como sabem de há muito, sou contra a IVG mas recuso que o Estado faça lei em matéria de consciência e questões do foro íntimo. a ser esta uma delas... de certeza que o assunto não merecia é a leviandade com que está a ser tratado. mas adiante que hoje é fim de semana. lento, já o sabíamos, mas chegou lá. o bush. sobre o iraque. pois. como, apesar de considerar execrável a ditadura da coreia do norte, não entendo mesmo a teoria das bombas boas e das bombas más. coisas. fiquem bem, beijos e abraços. sem muito tempo ando eu. encharcado com tanta chuva. venha o sol. se for possível. bom fim de semana. ( se puderem sigam as hostilidades aqui. clicar sffavor. aqui ).

PIM! ou da coltora em portugal.

2006-10-19T10:26:00.000+01:00

entre o rio e estes, pois, só podia mesmo sair uma RIVOLOÇÃO. de preferência com o folclore salazarento dos blokistas pendurado, em horas de prime-time, nos ferros da entrada. pois. eu estou bem, muito obrigado. sempre perdeu o benfica e o sporting. bem bom. parece que os professores hoje já trabalham. ou pelo menos vão às escolas. fiquem bem, não adoeçam. olhem as taxas. beijos e abraços, até,

No aniversário do Poeta.

2006-10-18T10:42:00.000+01:00

Se a palavra fosse um cálice de lágrima
sou uma açucena de linho
poderia a solidão encontrar o seu rosto
e beber a luminosa água
que faria surgir como uma lua de ouro?

António Ramos Rosa

2006-10-14T09:10:00.000+01:00

Letra a letra, a degradação. De nós, das horas, dos dias. Manchas de sangue nos olhos lívidos. E pedras, em volta. Encenações. Pegar no que resta de mim e ir aquecer-me ao sol. Fazer do corpo, pedra, também. As manhãs, todas elas, devem ser sempre o fim ou o princípio de qualquer coisa. Um café, um cigarro. Flores. Canções, aqui. Postes, ali. ( Clicar no vermelho ). Talvez importante seja mesmo não escrever. Ou pensar. Respirar, apenas. E traçar um risco. Assim ir morrendo por entre a leitura dos poetas de quem vamos fechando os livros.

Porque é sexta, e sexta treze,

2006-10-13T09:15:00.000+01:00

dia de euromilhões e outros sonhos imbecis com que se aconchega a alma esfarrapada de tantos, porque estou cansado, porque vi ontem nas ruas de Lisboa a força do corporativismo salazarista e não gosto mesmo dos Albertos Joões e dos Ruas, dou por mim, por um momento, a gostar de Sócrates. Já chega! Ou é demais!, escrevia Blake, e como tal, hajam flores e poemas, silêncios, instantes demorados, o mar, passagens de Luz. Viver o possível com canções rente à alma. Fiquem felizes, sejam felizes. Como diziam os Ramones: Gabba gabba hey!

2006-10-12T10:15:00.000+01:00

Se quero saber, quero também ser honesto. Ou seja: duro, rigoroso, estrito, cruel e implacável. Leio. Anoto. Nietzsche. E, madrugada dentro, ocorre-me, depois, Holderlin: saber o que choramos no nosso luto. Passar a meia noite das maiores mágoas e ir depois ouvir a canção vital do mundo. Como o canto do rouxinol na escuridão. Sair da cama e abrir janelas. Acender um cigarro. Tomar o café. Encolher os ombros. Fechar os olhos um breve instante. Seguir em frente. Bom dia Kamaradas. Sejam felizes.

Estes são dias brutalizados.

2006-10-11T10:38:00.000+01:00

Anna Politkovskaia

É todo Vosso Kamaradas.

2006-10-10T15:09:00.000+01:00

O blogue, claro. Em autogestão. Ocupado, muito, eu. Beijos e abraços.

I will take your head. ( pois. a ti ).

2006-10-08T18:52:00.000+01:00

FUCK YOU!,
No future, no wayout.
I suck and smile...yeah! ( clicar no amarelo, sffavor ).

( os atari punk on dope do K'mrd Mofo ).

A punição corresponde à culpa. Disse-o bem Kierkegaard. Infelizmente, regra geral, o mais asqueroso, hipócrita, cobarde, falso e perverso é, também, o mais estúpido. Venham dias bonitos e haja muita música. Sejam felizes, que eu vou andar numa correria. E apontem esta, curiosa, do T. Bernahard. No fim seremos julgados pelo que fizemos e como tratamos aqueles que realmente nos amaram. Curioso. Critério interessante.Abraços e beijos Kamaradas.

Olá Kamaradas!

2006-10-07T10:47:00.000+01:00

Fiquem assim, fiquem felizes. Por mim vou andar por aí, a amar aquilo que amo, o vento, encher a boca dele e ir gritar ao mar.
A 2ª. fotografia, ripei-a daqui.

2006-10-06T10:25:00.000+01:00

Há momentos, breves fracções de segundo, em que tudo se aquieta. Abandono total, tranquilo, feliz, uma sensação algures entre a indiferença absoluta e a paz de quem se afasta. De vez. Em que as pontas e os fios soltos fazem sentido. Todo o sentido. O momento em que cuspimos o que existe. A realidade mantem-se lá. Serena. Os dias ganham sempre. Mesmo aos que não sabem como são perigosos os delírios imprevistos na vida simplória da gente imbecil que nos povoa as horas. Esses que não sabem, ainda, que quebrando a monotomia abriram as portas de abismos desconhecidos. Está Luz. Bom fim de semana Kamaradas. Sejam felizes.
A imagem ripei-a ao K'mrd Raul.

Este foi o post atacado e apagado. O blogue mudou-se e continua aqui.

2006-10-05T10:36:00.000+01:00

Já Eurípides o recomendava: acende do raio o facho ardente. Incendeia, incendeia...o fogo, portanto. Sair e respirar todo este ar fétido. Pudesse cobrir-me de folhas, cinzas, comer a terra, deixar a memória e o corpo, a carne, a fadiga entre os teus dedos ou numa melodia a rasgar a luz. Amar é a perturbação resplandescente do teu rosto. A errância a que me entrego numa escrita não menos errante. Venha o fogo e queime o turbilhão nostálgico que me arrasta para o mar, esse olhar onde agonizo em farrapos. Tudo o que se escureceu entre nós. Uma lenta e dolorosa expiação. Como cantam aqui ao lado os Idlewild, not just sometimes, but always. O fogo. Apesar de comungar das palavras de S. Zweig, ( não acredito na humanidade e muito poucas coisas me dão alegria, e não nos suicidando resta ir-mo-nos suicidando ), sei que há instantes sublimes como este que ripei daqui. Sejam felizes Kamaradas.